Perder

Justamente le comentaba a una mujer el otro día, con un vaso medio lleno de vino tinto en la mano y media botella del mismo entre pecho y espalda, que a mí lo que me interesa es perder. Pero cómo es posible, replicó ella alarmada. Y es que hablábamos sobre el ping-pong.

Más tarde, concretamente ayer, te ponen a una sueca delante de la mesa. Sentada con sus gafas de pasta negra y su inglés perfecto. Y empieza a hablar, a trabucar con verbo ideas que no se sabe muy bien de dónde vienen y que van directas a los oídos de los otros dos que ahí estamos escuchando. El otro, que ya la conoce, se pone en guardia pero yo no entiendo nada de nada y me zambullo (la masa es igual al montón de agua sacada por el cuerpo zambullido) en esa telaranna con olor a pannales y replico pensando lo que digo. Y a cada cosa que digo me responde con otra pregunta, cada vez más incordiante.

Finalmente ella, valiente, despliega su pretenciosa ignorancia (os ahorro los detalles) y nuestros resuellos de caballo viejo le empannan los cristales de las lentes. Luego todo fue a peor e incluso se atrevió a preguntarme en qué estaba pensando. En nada, le dije y cuando ella, mirándome a los ojos, me dijo que estaba pensando en mí, casi me meo en los pantalones.